Маятник - Страница 53

— Просто произнесите вызов, мой лорд.

— Прекрасно. — Ромка побежал к болиду, чувствуя себя без пяти минут полководцем. Впрочем, стоило ему покинуть комнату, как струи дождя едва не сбили полководца с ног.

«А костюм-то и правда не промокает!»

Ромка взобрался на болид и поднял его в воздух. Погода… погода лучше не стала.

— Болид, карта… Ага. Цех, связать меня с начальником службы безопасности.

— Наг Ниянор слушает, Высокий Лорд.

— Поторопитесь, — просто сказал Ромка.

— Десять минут.

— Удачи.

— Я советую вам улетать немедленно, — сказал безопасник. — Здесь вы уже ничем не поможете. И… Спасибо, лорд Кайл.

Ромка сжал рукоятки джойстиков, и болид заскользил сквозь дождь. В этот раз все было иначе — вода не мешала дышать, карта…

Ромка всмотрелся и от души чертыхнулся.

— Внимание, — произнес, словно почувствовав настроение хозяина, замолчавший было органайзер. — Группа летательных аппаратов приближается со всех сторон.

Ромка фыркнул: «„Приближается со всех сторон“! Кто тебе только программу писал! Хотя в принципе верно. Действительно, со всех сторон, включая верх и низ, и их действительно многовато. Ну, ладно. Идем на прорыв».

Болид рванулся в более или менее свободное от вражеских кораблей пространство, набирая скорость и высоту одновременно.

В принципе его план должен был сработать. Действительно, эскадра Кабана летела громить цех — какое ей дело до одиночного болида, удирающего сквозь грозу? Никакого. Болид рядом с боевыми кораблями — точка. Песчинка. Он не представляет ни малейшей угрозы…

Вот только ни он, ни наставница Азманта, ни даже безопасник не подумали о главном, о том, что ведь удирать-то на болиде может только большая шишка. Например, Высокий Лорд…

— Три перехватчика, — мрачно произнес Ромка, глядя на отделившиеся от основной группы точки. — Нет… два перехватчика и шлюпка. Ну… посмотрим.

Если у нападающих и были какие-то иллюзии по поводу легкости перехвата беглеца, то они рассеялись почти сразу. Хотя, казалось бы, что может быть проще — вы идете встречными курсами, образуете треугольник, вешаете между лодками щит…

Не вышло. Жертва с полнейшим презрением к смерти форсировала двигатель болида — да, да, гоночного болида, а не спасательного ботика, как они думали поначалу, — и пошла на один из перехватчиков в лобовую атаку, причем по классической петле уклонения, так что даже в хорошую погоду в него было бы проблематично попасть. А уж в дождь и вовсе невозможно.

Нервы у пилота не выдержали, и он ушел в сторону. Натянутый между лодками щит мигнул и погас, а оставшиеся перехватчик и шлюпку отдачей швырнуло в разные стороны.

Знай пилот, что Ромка, заметив щит, в который его собирались ловить, психанул, сорвался с болида и несколько секунд висел на руках, стискивая изо всех сил рукоятки джойстиков взбесившегося агрегата, что и придало траектории болида столь угрожающий вид… Что же… Возможно, это подняло бы ему настроение.

— Я, — выдохнул Ромка, утвердившись наконец на болиде, — ненавижу летать. Я хочу домой. Чтоб вам всем!

Последняя фраза относилась к окружающему миру — цех словно вывернулся наизнанку, разбрасывая фантомы, среди которых, как знал несущийся сквозь грозу мальчишка, были и две вполне боеспособные лодки, пытающиеся зайти в тыл противнику. И еще одна неподвижная, но тоже готовая к стрельбе. И молнии…

Молнии теперь били со всех сторон. Мальчишка наблюдал оживший кошмар любого мага — когда ты не справился с избытком энергии и получил неконтролируемый разряд. А вот гляди ты! И это явление может приносить пользу. Сейчас цеховые генераторы заряжали грозу, гроза «искрила» десятикилометровыми вспышками, напоминая уже не облачный фронт, а кусок калия в плошке с водой, как на уроке химии. Во все стороны летят искры, треск, шипение и волосы дыбом.

Цеховой маг сделал хорошую работу: в Ромкин болид молнии били постоянно, и все как-то обходилось. Только мурашки по коже, круги в глазах и чувство ожога в горле: слишком много озона, слишком резкий запах. Впрочем, учитывая, что эти огненные канаты были толщиной с самого Ромку, можно сказать, легко отделался.

— Левее.

— Что бы я без тебя делал, — пробормотал Ромка, принимая влево. Три точки наконец разобрались с организационными проблемами и теперь быстро догоняли. Ромка подумал и бросил болид вправо. Затем влево.

— Левее. Правее.

— Отключить голосовую подсказку.

Затем — и как-то вдруг — за спиной стало светло и пахнуло жаром. Не раздумывая, Ромка сжал правый джойстик, безотказный маневр, едва не погубивший его в первом полете. Никто, никакой волшебный стрелок, никогда не предскажет эту траекторию.

Болид вильнул, а там, где он только что был, возник луч, живо напомнивший мальчишке лазерные мечи из «Звездных войн», вот только толщина этого меча была с хороший телеграфный столб.

— Не используй ум, юный Скайуокер. Используй Силу.

Ромка лихо разминулся со вторым перехватчиком — молнии поймали бедолагу в перекрестье и били одновременно с нескольких сторон, не «отпуская», — и завертел головой. Где же шлюпка?

Сверху. Мечта любого пилота — прижать врага к земле. Вот только врагу отстреливаться нечем.

Вдалеке, в самом центре тучи, что-то вспыхнуло, и все вокруг: ночь и облака, дождь и туман — вдруг окрасилось нестерпимо ярким зеленым светом. Наверное, взорвали третью лодку.

«А ведь мы над Столицей деремся, — подумалось вдруг Ромке. — Там же люди внизу! Или нет? Или там же вроде было поле?»